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domingo, 24 de fevereiro de 2008

A linha,a agulha e o alfinete

Era uma vez uma agulha , que disse a um novela de linha:

- Por que está você com esse ar, toda cheia de si, toda enrolada, para fingir
que vale alguma cousa neste mundo?

- Deixe-me, senhora.
- Que a deixe? Que a deixe por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.

- Que cabeça senhora? A senhora não é alfinete, é agulha. Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.
- Mas você é orgulhosa.
- Decerto que sou.
- Mas por quê?
- É boa! Porque coso. Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu?
- Você? Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu, e muito eu?
- Você fura o pano, nada mais; eu é que os coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...
- Sim, mas vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás obedecendo ao que eu faço e mando...
- Também os batedores vão adiante do imperador.
- Você é imperador?
- Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo,
ligo, ajunto...
Estavam nisto, quando a costureira chegou á casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou o pano, pegou a agulha, pegou a linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser. Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galdos de Diana - para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:
- Então, senhora linha , ainda teima no que dizia há pouco? Não repara que esta distinta costureira só se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima...
- A linha não respondia nada; ia andando. Buraco aberto pela agulha era logo enchido
por ela , silenciosa e ativa, como quem sabe o que faz,e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando.
E era tudo silêncio na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic- plic- plic-plic da agulha no pano.
Caindo o sol, a costureira dobrou a costura , para o dia seguinte; continuou ainda nesse e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.
- Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se . A costureira, que a ajudou a vestir-se , levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto necessário .
E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava a um lado ou outro , arregaçava daqui ou dali, alisando abotoando, acolchetando, a linha, para morfar (debochar) da agulha, perguntou-lhe:
- Ora, agora, diga-me, quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa ,fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira , antes de ir para o balaio das mucamas? Vamos, diga lá.
Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete , de cabeça grande e não menor experiência , murmurou à pobre agulha :
- Anda, aprende, tola.
Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida , enquanto aí ficas na caixinha da costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém.Onde me espetam fico.

Contei esta história a um professor de melancolia, que me disse, abanando a cabeça:

- Também eu tenho servido de agulha a muita linha ordinária!



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